Polonia: 42 dientes perforados y un hacha de 5.000 años

El equipo ya estaba guardando palas. El yacimiento, al sur de Breslavia, era un cementerio de hace unos 1.600 años. Entonces la tierra dibujó un círculo de cuatro metros. Ahí, en la cámara, aparecieron 42 dientes alineados como si alguien hubiera dejado un collar y el cordón se lo hubiera comido el tiempo. La sorpresa no era estética: era estratigráfica.

Debajo del adorno surgió el esqueleto casi completo de un varón adulto. Junto al codo derecho, un hacha de serpentinita con el filo astillado. Cuentas de hueso y de ámbar. Una hoja de sílex. Y, en el mismo depósito, fragmentos de dos cráneos de otros adultos. El inventario está confirmado por la Universidad Médica de Breslavia y el Instituto de Arqueología de la Universidad de Breslavia.

La fecha que corre por las agencias —hacia 2900 antes de Cristo— no sale de un laboratorio. Sale de la forma del hacha. Es una datación tipológica, útil y provisional. El carbono 14, anunciado por el propio equipo, todavía no habla. Hasta que hable, el calendario es una analogía bien argumentada, no una sentencia.

¿De qué animal salieron esos 42 dientes? El anatomista Paweł Dąbrowski, que los tuvo delante, habla de incisivos y caninos de mamíferos grandes: cánidos —lobo o perro—, cérvidos, quizá un oso joven. No descarta diente humano. Esa última frase no es un guiño de terror: es una reserva científica. El ADN del collar está pedido, no resuelto.

El hacha pesa más que el adorno en la conversación arqueológica. No es un hacha de cocina. El filo usado sugiere que alguien la empleó antes de bajarla a la fosa. En el horizonte de la cerámica cordada, esas piezas suelen acompañar varones inhumados bajo túmulo. Eso no convierte al muerto de Żórawina en “el jefe”. Lo coloca en una tradición de Europa central donde el hacha de combate es parte del lenguaje funerario.

Y entonces llegan los dos cráneos. Aquí el periodismo tiene que pisar frenando. Los excavadores plantean, como hipótesis preliminar, que podrían ser cabezas depositadas —ofrenda, voto, recuerdo violento—. Los fragmentos, por sí solos, no demuestran degüello. Faltan las cervicales, las marcas de corte, el patrón de fractura perimortem. Sin eso, la tierra también sabe revolver huesos: reocupación, derrumbe, arrastre. La tafonomía no es un tecnicismo: es la diferencia entre un rito y un desorden.

Casi al mismo tiempo, otra cuadrilla halló un túmulo parecido en Iwiny, también cerca de Breslavia. Si las dos cronologías coinciden, Baja Silesia deja de ser un hueco en el mapa de la cerámica cordada y se vuelve un pasillo. Esa cultura —vasijas marcadas con cuerda, ganadería móvil, linajes con ancestría esteparia— reordenó buena parte de Europa en el tercer milenio. El muerto de Żórawina podría ser un capítulo local de esa oleada. O un primo que nunca salió del valle. Los isótopos de estroncio lo van a decir mejor que cualquier titular.

Para el lector de este lado del Atlántico la lección no es exótica. También aquí un collar de concha, un hacha de jade o un cráneo en nicho han servido para inventar dinastías enteras antes de que el laboratorio abriera la boca. La arqueología seria trabaja al revés: primero el hueso, luego el mito. Żórawina todavía está en la primera estación.

Lo que sí cambia, y ya, es el inventario de Baja Silesia. Había un cementerio romano-bárbaro encima. Había, tres milenios más abajo, un hombre con 42 dientes ensartados y un hacha usada. El cordón se pudrió. El enigma no. La pregunta que queda, y que cualquiera puede hacerle a un arqueólogo en voz alta, es simple: cuando lleguen el carbono 14 y el ADN, ¿vamos a seguir llamándole guerrero o vamos a llamarle lo que los huesos permitan?